About

“Was there anything so real as words?”

The Picture of Dorian Gray, Oscar Wilde

La Palabra se encarnó y habitó entre nosotros. Y la Palabra que fue, también es y será. Y el hombre, sin remedio, se verá abocado a Ella como la abeja zángano macho que al fecundar conoce su funesto destino. La condena está ahí, tenga el sabor que tenga. A nosotros nos toca agriarla o dulcificarla.

El hombre se debate entre el ser y el no ser, más que entre la vida y la muerte. Y la literatura nos ayuda a ser, nos hace ser. Pienso, con recelo, cómo alguien que no lee puede llegar a ser, si ni siquiera tiene capacidad para descubrirse. Escribía Kundera en uno de sus ensayos que la novela es hoy, más que nunca, necesaria porque “mantiene el mundo de la vida permanentemente iluminado y protege contra el olvido del ser”[1]. Quiénes somos, de dónde venimos, hacia dónde vamos. Preguntas.

Me imagino el cómico diálogo entre dos genios tan diferentes como lo son Hölderlin y Heidegger. “¿Para qué poetas?”, preguntaba el primero, maestro de la mística. ¿Para qué poetas? Para guiarnos. Para indicarnos el camino. Con pausa y total dominio de los tempos, Heidegger responde. “Los poetas son aquellos mortales que, cantando con gravedad al dios del vino, sienten el rastro de los dioses huidos, siguen tal rastro y de esta manera señalan a sus hermanos mortales el camino hacia el cambio”[2]. Que toquen la flauta los maestros, para que todos pasemos al otro lado. Caigamos, con esperanza, en la palabra de los poetas. Dejemos que nuestro cuerpo se arrastre por la madriguera junto a Alicia. En nosotros mismos está el principio del viaje. Probablemente, en nosotros también esté el final.

No es contingencia, hermanos mortales: es necesidad. Necesidad de esa Verdad que solamente la experiencia literaria nos descubre poco a poco. Vivir y crecer con una novela, desarrollarnos esencialmente de su mano. Secarse con un poema. ¿Por qué no? ¿Y qué decir del dolor que se siente al leer? ¿O de la inmensa dicha? Lo han experimentado, ¿no es cierto?

Este es el inicio de una nueva bitácora. En ella volcaré comentarios, pensamientos peregrinos, ideas poco nítidas. Cada lector cogerá lo que quiera, hilará unas letras u otras. La literatura, sobre todo, es libertad. Yo les entrego parte de la mía con mis humildes escritos. Adhiéranse a mis verbos o critíquenlos, impúdicamente. Eso es lo que haré yo con otros. Pero sin salirnos de las letras. De lo que más nos define.

Porque al final, damas y caballeros, lo único que nos queda es la Palabra.

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